5 poemas de Federico Garcia Lorca


  • Banned

    **
    Adam

    ! Árbol de Sangre riega la mañana
    por donde gime la recién parida.
    Su voz deja cristales en la herida
    y un gráfico de hueso en la ventana.
    ! Mientras la luz que viene fija y gana
    blancas metas de fábula que olvida
    el tumulto de venas en la huida
    hacia el turbio frescor de la manzana,
    ! Adam sueña en la fiebre de la arcilla
    un niño que se acerca galopando
    por el doble latir de su mejilla.
    ! Pero otro Adán oscuro está soñando
    neutra luna de piedra sin semilla
    donde el niño de luz se irá quemando.

    Alba

    ! Mi corazón oprimido
    Siente junto a la alborada
    El dolor de sus amores
    Y el sueño de las distancias.
    La luz de la aurora lleva
    Semilleros de nostalgias
    Y la tristeza sin ojos
    De la médula del alma.
    La gran tumba de la noche
    Su negro velo levanta
    Para ocultar con el día
    La inmensa cumbre estrellada.
    ! ¡Qué haré yo sobre estos campos
    Cogiendo nidos y ramas
    Rodeado de la aurora
    Y llena de noche el alma!
    ¡Qué haré si tienes tus ojos
    Muertos a las luces claras
    Y no ha de sentir mi carne
    El calor de tus miradas!
    ¿Por qué te perdí por siempre
    En aquella tarde clara?
    Hoy mi pecho está reseco
    Como una estrella apagada.

    Alma ausente

    ! No te conoce el toro ni la higuera,
    ni caballos ni hormigas de tu casa.
    No te conoce tu recuerdo mudo
    porque te has muerto para siempre.
    ! No te conoce el lomo de la piedra,
    ni el raso negro donde te destrozas.
    No te conoce tu recuerdo mudo
    porque te has muerto para siempre.
    ! El otoño vendrá con caracolas,
    uva de niebla y montes agrupados,
    pero nadie querrá mirar tus ojos
    porque te has muerto para siempre.
    ! Porque te has muerto para siempre,
    como todos los muertos de la Tierra,
    como todos los muertos que se olvidan
    en un montón de perros apagados.
    ! No te conoce nadie. No. Pero yo te canto.
    Yo canto para luego tu perfil y tu gracia.
    La madurez insigne de tu conocimiento.
    Tu apetencia de muerte y el gusto de su boca.
    ! La tristeza que tuvo tu valiente alegría.
    Tardará mucho tiempo en nacer, si es que nace,
    un andaluz tan claro, tan rico de aventura.
    Yo canto su elegancia con palabras que gimen
    y recuerdo una brisa triste por los olivos.

    Árbol de canción

    ! Caña de voz y gesto,
    una vez y otra vez
    tiembla sin esperanza
    en el aire de ayer.
    ! La niña suspirando
    lo quería coger;
    pero llegaba siempre
    un minuto después.
    ! ¡Ay sol! ¡Ay luna, luna!
    Un minuto después.
    Sesenta flores grises
    enredaban sus pies.
    ! Mira cómo se mece
    una vez y otra vez,
    virgen de flor y rama,
    en el aire de ayer.
    Árbol de canción
    ! Caña de voz y gesto,
    una vez y otra vez
    tiembla sin esperanza
    en el aire de ayer.
    ! La niña suspirando
    lo quería coger;
    pero llegaba siempre
    un minuto después.
    ! ¡Ay sol! ¡Ay luna, luna!
    Un minuto después.
    Sesenta flores grises
    enredaban sus pies.
    ! Mira cómo se mece
    una vez y otra vez,
    virgen de flor y rama,
    en el aire de ayer.

    Deseo

    ! Sólo tu corazón caliente,
    Y nada más.
    ! Mi paraíso, un campo
    Sin ruiseñor
    Ni liras,
    Con un río discreto
    Y una fuentecilla.
    ! Sin la espuela del viento
    Sobre la fronda,
    Ni la estrella que quiere
    Ser hoja.
    ! Una enorme luz
    Que fuera
    Luciérnaga
    De otra,
    En un campo de
    Miradas rotas.
    ! Un reposo claro
    Y allí nuestros besos,
    Lunares sonoros
    Del eco,
    Se abrirían muy lejos.
    ! Y tu corazón caliente,
    Nada más.**



  • La verdad que sus frases, palabras, me llegan, tiene esas emociones al escribir que me las transmiten.. La que más me tocó fue "Alma ausente" con el título ya me empezó a caer todo; también vi en "Alba" que me gustó mucho esta parte que voy a citar:

    ¿Por qué te perdí por siempre
    En aquella tarde clara?
    Hoy mi pecho está reseco
    Como una estrella apagada.

    Gracias por el aporte y compartirnos esto. Espero que vos también dejes tu opinión, y para algunos usuarios que no lo hayan leído, se los recomiendo una vez más, las frases llegan y te hacen reflexionar, son muy buenas.


  • Equipo de Soporte MOD

    Muy lindos ^^.
    La verdad muy buen poeta, me gustaron bastantes.
    Se agradece por el aporte.


  • Banned

    Bastantes buenos, la verdad no tengo ni idea quien es este "Federico Garcia Lorca", pero escribe bastante bien.
    Otro buen aporte tuyo Ignacio.



  • **"Deseo" es un poema hermoso, no soy muy adepto a leer poesía y cuando lo hago no suelo elegir este autor, pero pienso que la poesía es a la literatura lo que una cereza a un buen postre.

    Es un lindo aporte, siempre lamenté el fusilamiento de Garcia Lorca, quien sabe que sorpresas guardaba aun en su pluma.

    Saludos.**



  • @Sir:

    Bastantes buenos, la verdad no tengo ni idea quien es este "Federico Garcia Lorca", pero escribe bastante bien.
    Otro buen aporte tuyo Ignacio.

    Si queres saber mas, es un poeta español del siglo 19/20… Te dejo una pagina llena de data: http://federicogarcialorca.net/

    Leyendo la pagina que deje arriba, encontre esto:

    Pequeño poema infinito

    ! Equivocar el camino
    es llegar a la nieve
    y llegar a la nieve
    es pacer durante veinte siglos las hierbas de los cementerios.
    ! Equivocar el camino
    es llegar a la mujer,
    la mujer que no teme la luz,
    la mujer que no teme a los gallos
    y los gallos que no saben cantar sobre la nieve.
    ! Pero si la nieve se equivoca de corazón
    puede llegar el viento Austro
    y como el aire no hace caso de los gemidos
    tendremos que pacer otra vez las hierbas de los cementerios.
    ! Yo vi dos dolorosas espigas de cera
    que enterraban un paisaje de volcanes
    y vi dos niños locos que empujaban llorando las pupilas de un asesino.
    ! Pero el dos no ha sido nunca un número
    porque es una angustia y su sombra,
    porque es la guitarra donde el amor se desespera,
    porque es la demostración de otro infinito que no es suyo
    y es las murallas del muerto
    y el castigo de la nueva resurrección sin finales.
    Los muertos odian el número dos,
    pero el número dos adormece a las mujeres
    y como la mujer teme la luz la luz
    tiembla delante de los gallos y los gallos
    sólo saben votar sobre la nieve
    tendremos que pacer sin descanso las hierbas de los cementerios.
    ! Investigando un poco mas, encontre este significado que se le dio al poema anterior: "Es una metáfora sobre los dos problemas que enfrenta el hombre <la angustia="" y="" la="" falta="" de="" ayuda="" para="" elaborar="" su="" duelo="" ,al="" no="" hacer="" este="" .continúa="" sus="" sombra="" ,es="" decir,el="" problema="" resuelto"<br="">Fuente</la>



  • Lindo aporte.

    Lorca es uno de mis autores favoritos, como Cortazar y Borges.

    Me gusto mucho el poema deseo, fue el que mas entendí y el que mas me lleno.



  • Recuerdo en la secu el día que en lengua tuvimos el poema
    de las hachas y los arboles teníamos que adivinar el titulo jajaja que momentos



  • Tiene una muy buena forma de hacerse entender para llegar al lector, me gustaron bastantes y la frase que remarco greta es bastante bonita, no es de mis poetas favoritas ni soy de leer sus artes con dedicación pero vale recalcar su gran calidad.

    Gracias por el aporte,



  • Dama de Negro.

    ! DE NEGRO VA LA SEÑORA
    SIEMPRE VESTIDA DE NEGRO
    Y NO ES POR SU MARIDO
    QUE HACE RATO QUE SE HA MUERTO.
    ! LLEVA LUTO POR LA PATRIA
    QUE ELLA HA IDO PARIENDO,
    DESTRUYENDO CON SU IRA
    LO QUE OTROS ERIGIERON.
    ! MUJER SIN CONCIENCIA ALGUNA,
    VACÍA DE AMOR O AFECTO,
    NO ACEPTANDO UNA OPINIÓN,
    UNA PALABRA, UN CONSEJO.
    ! ABRIGA SU SOLEDAD
    ACUMULANDO DINERO,
    POBRE, POBRE ESTA SEÑORA
    QUE NO TIENE NADA BUENO.
    ! VA CAYENDO POCO A POCO
    SU DELIRIO SE AGIGANTA
    Y YA SE SIENTE UNA REINA
    RODEADA DE ORO Y DE PLATA.
    ! CON SUS SÚBDITOS AL PIE
    TODOS CON CABEZA GACHA
    Y ELLA UNA DIOSA SE CREE
    Y VA CON LA FRENTE ALTA
    ! ¿NO SE CANSARA –PREGUNTO-
    DE DISCURSEAR CON TAL SAÑA
    CARGANDO LA TINTA EN COSAS
    QUE NO TIENEN IMPORTANCIA?
    ! ¿NO SE MIRARA AL ESPEJO
    Y DIRÁ¡ QUE ESTOY HACIENDO¡
    ESTOY CANSADA QUE SIEMPRE
    ME DIGAN LO QUE YO QUIERO.
    ! LA LOCURA DEL PODER
    LA CODICIA Y LA AMBICIÓN
    LLEVADAS A TAL EXTREMO
    UN FINAL HA DE TENER.
    ! PORQUE AL LLEGAR TAN ARRIBA
    ESTA SOBERBIA MUJER,
    SOLO UNA COSA LE QUEDA
    Y ES SIMPLEMENTE… CAER.



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  • **Realmente excepcional Lorca, sumamente pasionario e embebido en su postura homosexual, no reprimía ardores en sus poemas, los hipérboles era dignas de un caballero andante ante su musa y las composiciones asimilaban a un ave en pleno vuelo, sin confines y en sagaz libertad.

    De los que cediste me estremece Arbol de Cancion:
    "Mira cómo se mece una vez y otra vez, virgen de flor y rama, en el aire de ayer."

    Que sublime fragmento, anegado en intertextualidades, se pueden extraer de el miles de conatos, solo se puede suspirar al final que jamas encontraremos el aire de ayer.

    Lorca le cedió a Walt Withman (poeta naturalista) un poema a su enamorado titulado "Oda a Walt Withman"**

    ! Por el East River y el Bronx
    los muchachos cantaban enseñando sus cinturas,
    con la rueda, el aceite, el cuero y el martillo.
    Noventa mil mineros sacaban la plata de las rocas
    y los niños dibujaban escaleras y perspectivas.
    ! Pero ninguno se dormía,
    ninguno quería ser el río,
    ninguno amaba las hojas grandes,
    ninguno la lengua azul de la playa.
    ! Por el East River y el Queensborough
    los muchachos luchaban con la industria,
    y los judíos vendían al fauno del río
    la rosa de la circuncisión
    y el cielo desembocaba por los puentes y los tejados
    manadas de bisontes empujadas por el viento.
    ! Pero ninguno se detenía,
    ninguno quería ser nube,
    ninguno buscaba los helechos
    ni la rueda amarilla del tamboril.
    ! Cuando la luna salga
    las poleas rodarán para tumbar el cielo;
    un límite de agujas cercará la memoria
    y los ataúdes se llevarán a los que no trabajan.
    ! Nueva York de cieno,
    Nueva York de alambres y de muerte.
    ¿Qué ángel llevas oculto en la mejilla?
    ¿Qué voz perfecta dirá las verdades del trigo?
    ¿Quién el sueño terrible de sus anémonas manchadas?
    ! Ni un solo momento, viejo hermoso Walt Whitman,
    he dejado de ver tu barba llena de mariposas,
    ni tus hombros de pana gastados por la luna,
    ni tus muslos de Apolo virginal,
    ni tu voz como una columna de ceniza;
    anciano hermoso como la niebla
    que gemías igual que un pájaro
    con el sexo atravesado por una aguja,
    enemigo del sátiro,
    enemigo de la vid
    y amante de los cuerpos bajo la burda tela.
    Ni un solo momento, hermosura viril
    que en montes de carbón, anuncios y ferrocarriles,
    soñabas ser un río y dormir como un río
    con aquel camarada que pondría en tu pecho
    un pequeño dolor de ignorante leopardo.
    ! Ni un sólo momento, Adán de sangre, macho,
    hombre solo en el mar, viejo hermoso Walt Whitman,
    porque por las azoteas,
    agrupados en los bares,
    saliendo en racimos de las alcantarillas,
    temblando entre las piernas de los chauffeurs
    o girando en las plataformas del ajenjo,
    los maricas, Walt Whitman, te soñaban.
    ! ¡También ese! ¡También! Y se despeñan
    sobre tu barba luminosa y casta,
    rubios del norte, negros de la arena,
    muchedumbres de gritos y ademanes,
    como gatos y como las serpientes,
    los maricas, Walt Whitman, los maricas
    turbios de lágrimas, carne para fusta,
    bota o mordisco de los domadores.
    ! ¡También ése! ¡También! Dedos teñidos
    apuntan a la orilla de tu sueño
    cuando el amigo come tu manzana
    con un leve sabor de gasolina
    y el sol canta por los ombligos
    de los muchachos que juegan bajo los puentes.
    ! Pero tú no buscabas los ojos arañados,
    ni el pantano oscurísimo donde sumergen a los niños,
    ni la saliva helada,
    ni las curvas heridas como panza de sapo
    que llevan los maricas en coches y terrazas
    mientras la luna los azota por las esquinas del terror.
    ! Tú buscabas un desnudo que fuera como un río,
    toro y sueño que junte la rueda con el alga,
    padre de tu agonía, camelia de tu muerte,
    y gimiera en las llamas de tu ecuador oculto.
    ! Porque es justo que el hombre no busque su deleite
    en la selva de sangre de la mañana próxima.
    El cielo tiene playas donde evitar la vida
    y hay cuerpos que no deben repetirse en la aurora.
    ! Agonía, agonía, sueño, fermento y sueño.
    Éste es el mundo, amigo, agonía, agonía.
    Los muertos se descomponen bajo el reloj de las ciudades,
    la guerra pasa llorando con un millón de ratas grises,
    los ricos dan a sus queridas
    pequeños moribundos iluminados,
    y la vida no es noble, ni buena, ni sagrada.
    ! Puede el hombre, si quiere, conducir su deseo
    por vena de coral o celeste desnudo.
    Mañana los amores serán rocas y el Tiempo
    una brisa que viene dormida por las ramas.
    ! Por eso no levanto mi voz, viejo Walt Whítman,
    contra el niño que escribe
    nombre de niña en su almohada,
    ni contra el muchacho que se viste de novia
    en la oscuridad del ropero,
    ni contra los solitarios de los casinos
    que beben con asco el agua de la prostitución,
    ni contra los hombres de mirada verde
    que aman al hombre y queman sus labios en silencio.
    Pero sí contra vosotros, maricas de las ciudades,
    de carne tumefacta y pensamiento inmundo,
    madres de lodo, arpías, enemigos sin sueño
    del Amor que reparte coronas de alegría.
    ! Contra vosotros siempre, que dais a los muchachos
    gotas de sucia muerte con amargo veneno.
    Contra vosotros siempre,
    Faeries de Norteamérica,
    Pájaros de la Habana,
    Jotos de Méjico,
    Sarasas de Cádiz,
    Ápios de Sevilla,
    Cancos de Madrid,
    Floras de Alicante,
    Adelaidas de Portugal.
    ! ¡Maricas de todo el mundo, asesinos de palomas!
    Esclavos de la mujer, perras de sus tocadores,
    abiertos en las plazas con fiebre de abanico
    o emboscadas en yertos paisajes de cicuta.
    ! ¡No haya cuartel! La muerte
    mana de vuestros ojos
    y agrupa flores grises en la orilla del cieno.
    ¡No haya cuartel! ¡Alerta!
    Que los confundidos, los puros,
    los clásicos, los señalados, los suplicantes
    os cierren las puertas de la bacanal.
    ! Y tú, bello Walt Whitman, duerme a orillas del Hudson
    con la barba hacia el polo y las manos abiertas.
    Arcilla blanda o nieve, tu lengua está llamando
    camaradas que velen tu gacela sin cuerpo.
    Duerme, no queda nada.
    Una danza de muros agita las praderas
    y América se anega de máquinas y llanto.
    Quiero que el aire fuerte de la noche más honda
    quite flores y letras del arco donde duermes
    y un niño negro anuncie a los blancos del oro
    la llegada del reino de la espiga
    .



  • Muy lindos poemas, muchisimas gracias por el aporte…



  • Ejemplar este autor,tiene una gran trayectoría y su talento es intachable.No conocía el poema "árbol de canción".Gracias por el aporte.la poesía siempre vivirá!!


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